زهرةٌ فوق كفِّ امرأة
|
|
' من العدلِ أن يأتي الفرحُ بين وقتِ وآخر على الأقل'
|
!!!!
|
من حدَّثكَ عن وجودِ 'عدلٍ'
|
يا كامو ؟
|
****
|
كلما ماتَ رجلٌ
|
نبتتْ زهرةٌ
|
فوق كفِّ امرأة.
|
****
|
يقشّرُني
|
ورقةً ورقةْ
|
فيتعثّرُ القطارُ
|
في ظلِّه.
|
****
|
باقةُ الوردِ التي
|
ستأتي بعد دقيقة
|
تحملُها يدٌ تتقنُ الكلامْ
|
هي اليدُ التي
|
تعلمتِ الاستعاراتِ و الحروفَ
|
وعلمتْني
|
أن الورودَ
|
تكذِبُ أيضًا .
|
****
|
في النهارِ
|
النساءُ يجررن أطفالَهن
|
و الشمسُ تحرِّضُ الحقائبَ
|
على الركضِ صوبَ الشجرْ،
|
أطفالي نيامْ
|
فلماذا انشقَّ القمر؟
|
****
|
سنتانِ من العزفِ المنفرِد
|
تصنعانِ بالتأكيد شاعرًا مهمًّا.
|
اِشكرْها.
|
****
|
وماذا عن السِّتة وعشرين حرفًا الباقية
|
أيها اللص ؟
|
****
|
غيابُكَ
|
يأتي منكَّسَ الرأس دائمًا،
|
يتجولُ في الغُرفِ كعادته
|
قبل أن يطلبَ العشاءَ والقهوةَ،
|
يتأكدُ من وجود الصغارِ في أحشائي
|
والغفرانِ
|
خلف أذُني
|
ثم يدنو من الشرفة
|
يطردُ الملائكةَ الذين تكاثروا خلفَ الزجاج.
|
كلَّ مرةٍ
|
يعِدُ برفعِ السقفِِ بضعةَ سنتيمتراتٍ
|
و لا يفعل.
|
هل قلتُُ أنه منكّسَ الرأسِ يأتي؟
|
ربما بالغتُُ قليلا
|
غيابُكَ لا يأتي.
|
هو هنا.
|
****
|
فوضويٌّ،
|
عبثيٌّ،
|
تتثاءبْ،
|
ماذا أيضًا يميزُكَ
|
لتكونَ جديرًا بي؟
|
****
|
البلاهةُ التي تراها على وجهي
|
حين تحدثني عن الماركسيّة
|
لا تعني أني أحاولُ أن أفهم،
|
أنا
|
أحاولُ أن أتذكّر من تكونْ.
|
****
|
كقطعةٍ من التاريخِ
|
أخبِّئُكَ الآن
|
في درجِ مكتبي.
|
****
|
بوسعي أن أكونَ
|
أكثر من عُشبةٍ ضارّةٍ
|
تتلصصُ من شقوق الحجر،
|
بوسعي أكونُ بَرْدًا
|
وكوفيةً وصليبًا؛
|
لو علّمتَ غيابَكَ
|
أن يتوقفَ عن التحديقِ في دفاتري
|
على هذا النحو العدوانيّ.
|
****
|
لا تأتي الليلةَ !
|
الغيابُ
|
( كاملُ العدد).
|
****
|
التعساءُ
|
نسوا أن خلفَ آذانِهم خياشيمَ
|
و أمعنوا في التنفس .
|
****
|
يا عُطيل
|
تلصصْ على ملفاتِ ديدمونة
|
على الحاسوب .
|
****
|
لا تستسلمْ لرغباتي
|
الطعامُ سيحترق !
|
****
|
تجاربُ ثلاثْ،
|
لا في البرية
|
لكن على بُعدِ فنجان قهوةٍ واحد
|
من البحر.
|
****
|
انمحاءُ الحروفِ فوق الرملْ،
|
نفادُ السجائرِ وانطفاءُ الشمعةْ،
|
لم يكن أيٌّ من هذا
|
سببا وراءَ تعطُّلِ المترو في شارعنا
|
ربما السببُ تلصصُ بائعِ الجرائد علينا.
|
****
|
ماتَ السقّاءُ اليوم
|
السقاءُ الذي لم يروِ امرأتَه
|
فحملتْ عنه القربةَ
|
و أطلقتها في الصحراء.
|
****
|
في المرة القادمة
|
سأختارُ أن أكون مشجبًا
|
لأشنقَ الأثوابَ التي عذبتني.
|
****
|
النافذةُ أشاحتْْ عن العالمِ
|
و راحتْ تتأملني.
|
****
|
المربيّةُ لن تأتي غدًا
|
قالت:
|
أريد أن أرى كيف سيدخلُ الفستانُ في الدولاب
|
بعدما تخرجين منه.
|
****
|
ابنةُ لير الكبرى
|
مثلتِ الدورَ على نحوٍ بشع
|
ليس لأسبابٍ فنيّة
|
لكن لأنني أكره أن أؤدي عملا
|
مرتين.
|
****
|
فيما يستسلمُ لملقط الطبيب
|
وثرثرتِه
|
غافلتُ ضرسَه المخلوع
|
وسرقتُ ذاكرتَه.
|
الرجلُ الذي وزّع أمجادَه
|
بين الهاشميّ
|
وباني مصرَ الأول.
|
****
|
هل تعلمْ أن البحرَ يتبعنا ؟
|
لا تنظر إلى الخلف.
|
****
|
في مطارِ الملك خالد،
|
في انتظار تنقية طائرةٍ مفخّخة
|
يمكنُك
|
- في ثمان ساعات –
|
أن تقرأَ الشِّعرَ على نحوٍ برئ،
|
بينما في عيادة الأسنان
|
العميانُ يبصرون.
|
****
|
'الخليفة العُمانيّ '
|
الذي بشَّرَ بالرسالة
|
لم يعرفْ أن هاتفَه
|
دوَّنَ ' نصفَ النوتةِ ' الآخر.
|
****
|
امرأةٌ جميلة ..... (شخوص)
|
مدينةٌ جميلة ..... (مكان)
|
نداهتان.
|
يلزمُكَ بعضُ الزمنِ،
|
( الجميل)
|
كي تكتملَ مفردات البنيوية .
|
لك الزمانُ كله.
|
****
|
قلْ لي متى يخرجُ هذا الغُفْلُ منك
|
حتى أُخْرِجَ له حواء.
|
****
|
جسدُكَ أتلفتْهُ النساءُ
|
جسدي
|
أتلفَهُ الصدأ .
|
****
|
ترى ماذا يفعلون الآن:
|
الكلابُ الثلاثةُ
|
والقطتان ؟
|
تراه ماذا يفعلُ البحرُ؟
|
****
|
تجوسُ في الليل
|
تتفقدُ أثرَكَ بين الغرفْ
|
تبحثُ عن تبغِكَ وقميصِكَ المرميّ بإهمال
|
جوار السرير.
|
الراقصةُ النحاسيّة
|
ما أن تراني
|
حتى تعاودَ التجمدَ داخلَ الدائرة.
|
****
|
الكنائسُ في عينيكَ
|
تراهنُ على رقصتي،
|
أنا 'أزميرالدا '
|
أيها الكاهنُ.
|
****
|
القلمُ الذي ضاعَ من يومين
|
غدا من ' الأحرار'
|
سيكتبُ كلَّ ما لم أستطعْ.
|
****
|
أيها الباقي من القرآن والإنجيل
|
أيها الخارجُ لتوِّك من زرقةِ المحبرة
|
لا تغلقْ الكتابَ الآن
|
ثمة أحرفٌ تنتظرُ المخلِّص
|
ثمة مدادٌ أحرى به أن يتمدد على الورق
|
لا تغلقْ الكتابَ
|
لكن اشتعلْ أرقًا عند ناصية الصفح
|
وانتظر مسيحًا يحمل الكلمة الناقصة.
|
****
|
ثمة يعاسيبُ تنبؤنا عن المغفرة الوشيكة
|
ثمة بقعةٌ في أقصى الأرض بعدُ لم تلوثها الخطيئة
|
ثمة مرآة تترقب امرأةً
|
تحكي لها قصةََ الحياة
|
ثمَّ تربتُ على كتفها،
|
ثمة طائرٌ حرٌّ
|
يعرف كيف يكون النغمُ
|
نصفُه حزنٌ
|
ونصفه ورق.
|
****
|
هي الصلاةُ فوقَ الطاولة
|
أو تحت سفحِ الهضبة
|
لا يهمُّ
|
مادام في القلب عصيرُ الكتابة
|
فلتذهب الجغرافيا ألف غيبة وغيبة.
|
****
|
هناك
|
حيث الزمن مخاتلٌ
|
كما لونِ وردةٍ جافة في كتاب
|
وحيث الثقوبُ أوسعُ من خطيئة
|
وأكثر ضيقًا من خواء
|
ثمة أشعةٌ تتسلل من متن القصيدة
|
تربك اللغةَ على لسان العابرين.
|
****
|
أصابعُ باردة
|
فارقتْ لتوِّها راحةَ يدٍ
|
لم تتدرب بما يكفي على الغفران،
|
سألت صديقي يوما
|
من منّا يستحقُ الحياة ؟
|
قال:
|
الحياةُ لا تستحق أيًّا منا.
|
ثم أشار إلى البراق الذي ينتظر عند الناصية
|
حيث تعويذةٌ صامتةٌ
|
تتدلى من جيْده.
|
****
|
ستكسرُنا المرآةُ ذات شرود
|
تشظّي وجوهَنا المحدِّقة
|
وتبدّل ملامحَنا التي تدربتْ جيدًا على النسيان
|
لكن يومًا يختبئُ خلف الشرفة
|
يرتبُ المِحَنْ .
|
لا فائدة
|
****
|
النقطة تحت باء الغضب
|
تنتظرُ يمامةً ترفعُها
|
تنقرُ النقطةَ الوسطى كذلك
|
ثم تحمل 'الغصن' بمنقارِها إلى حيث الزيتونة
|
في آخر السطر.
|
****
|
منديلُ حرير،
|
عقدُ ياسمين،
|
و ألفُ بهجةٍ،
|
تسكن فوق حافةِ المحبرة .
|
****
|
الراهبُ ينتظرُ أيضًا
|
رجْعَ صوتِ أجراسِه .
|
****
|
ما حيلةَ رنينِِ الجرَس
|
حين ينأى الصدى عن مسمعِه !
|
للموتِ ألوانٌ.
|
****
|
مرةً مررتُ بكوكبِكم
|
يا الله !
|
كلُّ هذا التعب !
|
****
|
وضع مدينةَ النورِ في كفي
|
ثم راح يفتّشُ داخلي
|
عن ميدانٍ غير موصد
|
وإبريقٍ فخاريّ.
|
**** |
